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Gosto das mulheres rápidas. Elas são excelentes. Vivem com paixão, entrega. E o melhor, às vezes morrem por isso.

Mas eu sou lento. Completamente lento. Sou adepto do slow food. Prefiro vinho à cerveja. Chá à café. Durmo lentamente. Acordo em pausas. Tomo café demorado. Banhos longos. E faço amor tão devagar que parece se estender pela eternidade.

Mas gosto de mulheres rápidas. Que estejam voltando enquanto vou. Saboreando a sobremesa enquanto divirto-me com a entrada. Rindo da piada enquanto tento entendê-la. Tendo o quinto orgasmo quando me venho.

É tão bom ser devagar que assim eu posso degustar cada gota do que faço. E quando alguns estão engolindo a comida, ainda me estou a deliciar com o sabor em cada glândula gustativa da minha boca. Se é que existam glândulas gustativas. Mas, se não existirem na anatomia convencional, direi a vocês que as tenho. Afinal, minha evolução como espécie foi de forma tão gradual que fui dotado desta particularidade.

Eu gosto de sentir os sabores inteiros. Os salgados. Os azedos. Os doces. Os molhados.

O problema é que ser devagar, na maioria das vezes, faz-me ficar à beira de muitas coisas. A risada na hora certa. O gole depois do brinde. O gozo simultâneo.

Talvez por isso eu prefira as mulheres rápidas. Porque quando a mulher rápida certa aparece, ela me leva pela mão. Conduz-me. Eu, na minha lerdeza paisagística, obviamente tento atrasar as coisas.

Curtir o olhar vazio. O toque no nada. A palavra sem sentido.

Mas então o sabor começa a acontecer. Pois, enquanto ela me leva pela mão, aprecio-lhe a pele. O cheiro. Os pêlos a arrepiar-se vontade adentro.

É por isso que eu sou lento. Porque a lentidão é a forma de agir que mais se encaixa na rapidez. E, cá entre nós, tudo que se encaixa é muito mais prazeroso.

Roger Waters não volta para o bis.

Ele faz espetáculos com antes, durante e depois. O depois do Roger Waters é a lembrança e não uma canção requentada.

Para Roger Waters, o bis não faz parte do espetáculo, logo, não precisa existir.

Eu não sei se ele pensa assim, mas é uma teoria que formei por constatar isso em cem por cento dos shows dele que frequentei. E frequentar um show do Roger Waters não é assistir a um show. É frequentar mesmo.

Há muitos, para não dizer todos, que fazem um show, saem do palco e voltam para bis. Na hora da última música após o retorno, dizem:

“Não poderíamos sair daqui sem tocar esta canção.”

Ora, se não podiam sair sem tocá-la, por que não tocaram antes?

E se o público não chamasse para o bis?

Iriam sair sem tocar a música que não poderiam sair da cidade sem tocar?

O bis é uma das piores demonstrações de falta de amor próprio de que tenho conhecimento. É inadmissível alguém programar um espetáculo assim. O bis é o assassinato da continuidade. A morte do bom-senso. Uma viagem sem volta rumo à bagunça. Há gente que não sabe que a melhor hora de parar é quando se está por cima, né Romário?

Imagino o bis em outras situações.

Após um discurso político, o povo pede bis e o político volta e conta mais algumas mentiras. O coro seria: “mais uma mentira, mais uma, mais uma mentira.”

Após um jogo de futebol em que o time da casa perdeu, os jogadores voltam para mais uma rodada de vaias, com o coro: “uuuuuuuhh, mercenários, uuuuuuuuuuhh, frangueiro.”

Após uma brochada, a mulher também teria direito a pedir um bis: “volta, vai, mais uma brochadinha para eu contar pras amigas.”

O bis é hilário em qualquer situação. Apenas quem organiza espetáculos musicais ainda não se deu conta disso. Quer dizer, quase todos. Afinal, Roger Waters sabe muito bem quando é hora do ThankYou.